LA TRAMPA

No me vais a creer si os digo que estoy muerto, que todo se torció, que quise matarla, estrangularla con mis propias manos, partirle el cuello a esa zorra. ¡No! No me vais a creer porque no estabais allí. 

No estabais junto a la casa…

…junto a la ventana, observando cada uno de sus movimientos. Observando cómo se movía de un lado a otro con esa lencería que se clavaba en mis retinas. No, no habéis visto su pelo bailar, ni los lunares de su espalda cuando se desnudaba para ducharse. No, no eráis vosotros los que admirabais su rosto por las noches, los que acariciabais su brazo dormido, los que os acercabais a respirar de su respirar. Cada noche. 

Vosotros no veíais su lindo rostro apoyado en la almohada. No os escondíais tras la puerta cuando parecía que iba a despertar. 

¡No! No tenéis ni idea.

No, nunca sabréis lo que es acariciar sus labios somnolientos y beber de sus vasos para sentir algo parecido a un beso. No sabéis lo que es estar allí, mirando como duerme, contemplando su cuerpo dando vueltas, su piel estremecerse, sus párpados temblar. Y que una pesadilla le despierte y salir corriendo sigilosamente.

Pero una noche todo cambió.

Yo estaba dentro, a oscuras, recorriendo la casa que ya sabía de memoria, mirando las fotos.

Cuando de repente entró. Pero no iba sola. Había tenido la desfachatez de traer a otro hombre. Quise pensar que era un amigo. Se sirvieron una copa y empezaron a hablar en el sofá. 

Hablando de mí.  

ELLA

- He conocido a un hombre. Es tan atento. Tan paciente. Mientras duermo, recoge los platos sucios, me arropa si tengo frío, me acaricia cuando tengo pesadillas para que me calme. Y limpia el polvo de mis muebles. Pero lo cierto es que, no ha sabido comprender lo que necesito. Siempre está ahí, como un fantasma, nunca me besa, nunca me hace sentir viva. Me siento como una muñeca inerte a la que peina y con la que juega. Y, ¿sabes qué? Yo necesito pasión. Sentir vértigo, dejarme llevar de vez en cuando. Y por eso quiero que follemos esta noche, tú y yo, amigo.

ÉL

- ¿Tú y yo? ¿Y él?

ELLA

- Él no existe, no existe para nadie, es un fantasma, un espía. Un ser sin ser. Pero dejemos de hablar.

No, no estabais allí, no visteis cómo esos hijos de puta marchaban a la habitación. Pero yo, no podía dejar esa copa sin terminar, tenía que sentir sus labios antes de matarla. A ella y a ese cabrón al que podía oír arrebatándomela.

Me acerqué lentamente por el pasillo, sus gemidos penetrantes se clavaban como cuchillos, y entonces encontré la lencería en el suelo. No había vuelta atrás. Tenía que matarles. Así que cogí el brallete y pensé en ahogarlos con él. Estrangularles lentamente. Ver cómo sus lindos ojos se teñían de rojo, cómo su aliento cesaba, como se iba haciendo poco a poco solamente mía.

Pero la oí gritar, y el corazón me empezó a latir tan rápido, tan fuerte, que parecía empujarme dentro de la habitación. BUM BUM BUM BUM. La sangre recorría mis venas de pies a cabeza en tan solo segundos. Y en mis oídos no dejaba de sonar ese gemido, ese grito, esos jadeos faltos de respeto. BUM BUM BUM BUM. No podía más. ¡No! ¡No! No estabais allí para sentirlo, para oírles apuñalándome tan concienzudamente.

Así que entré, y fue así como acabé muerto.

Iván de la Torre

Le dije gracias

Le dije gracias, pero nunca le pedí perdón.
Porque nunca pensé que debía de justificar mis errores, aunque nunca dudé en agradecerle que me corrigiera el rumbo.
Y hoy me he vuelto a romper, me he roto como un vaso que se cae a cámara lenta. Me he hecho pedazos que no cortaban más que su mirada hiriente, y no porque atacase, sino porque reflejaba. Reflejaba la parte de mí, que no quiero. Esa parte que habita en el zulo de mi alma, pero que se arma demasiado a menudo.
He estado a punto de perderla otra vez, y siento que la he perdido, y de nada vale que llore sobre un teclado y me ahogue en mi llanto.
Pues la amo, y me rompe. No ella, sino yo.
Por pensar que podrá ser, y si no fue ya, se me acabaron las páginas para intentarlo.
Aún la quiero es cierto, aún la amo, pero ya no me basta un abrazo, ya no puedo tenerla cerca sabiendo que mis ganas no son las suyas.
Ya no puedo hacer arte, si mi mente no para de pensar en comerle la boca, en deslizarme por su piel, en sentirme, un poquito menos solo y más con ella.
Le dije gracias y todo lo que sigo sintiendo, y quedó callada. Como quien cierra un libro de lectura obligatoria sabiendo que tiene otro bajo la almohada con mejor argumento.
Y es que no se puede tocar el cielo sin sentir vértigo.
No se puede pretender que una droga te salve la vida.
Le dije gracias, y también cuanto la amaba.
Pero está harta de corregir mis palabras llenas de faltas. Y, ni somos dictado ni esta es mi dictadura.
Y, ahora, cuatro meses después del mejor día de mi vida. He de decir lo siento.
Y, posiblemente, habré de decirme mucho más; habré de cortar mi alma y construir con los pedazos un puzle que no requiera de más piezas que las mías.

Amor eterno, en proceso de transformación.

Todo empezó en mi cama

Todo empezó en mi cama.
Marte se adueñó de ella y me pidió que me tumbase a su lado. Su mano derecha descansaba en mi vientre desnudo mientras mi mirada admiraba la suya brillar de alegría.
Me preguntó: ¿Quieres hacerme el amor?
Con esa mirada capaz de sacar verdades a pestañeos
Y le respondí: Quiero un beso de película.
Ella sabía de mi inexperiencia, pero me hizo sentir en una nube.
Y allí, en la cama en la que tantas veces he imaginado aquel momento, estaba ella, tumbada a mi lado, mirándome fijamente, con esa carita tan linda, con esa sonrisa tan amplia, con esos labios a los que poco a poco me acerqué, lento, paciente, seguro, o inseguro, no sé; supongo que quería alargar el momento para disfrutarlo al máximo.
Y besé, besé sus labios tímidamente, y ella me miró como si nada, como esperando que siguiera con algo que ni sé cómo sigue. Más que guiarme, me dejó intentarlo, como si supiera que yo era capaz de hacerlo sin ayuda, sin manual de instrucciones.
Me acerqué de nuevo, esta vez rápido, y probé entonces a morder su labio inferior, a tirar de él con mis labios y disfrutar su carne. Torpe. Sin tener ni puta idea de cómo avanzar, de cómo añadir más ingredientes a esa ensalada de amor aún desaliñada.
Me acarició las mejillas atrapándolas entre sus manos y me dijo “déjate llevar, disfruta”.
Entonces cogí su cuerpo y lo coloqué sobre el mío, la tenía encima, mirándola desde abajo con su pelito cayendo sobre mi cara, con las frentes unidas, las narices unidas y un olor a regaliz viajando en la corta distancia de su boca a la mía, allá donde el oxígeno no encuentra sitio.
Acaricié su cuerpo, deslicé mis dedos entre sus costillas como si fuera a sonar un arpa. La besé, me besó, me arrebató la boca a la que no sabía dar uso, todo tan lento y hermoso, tan dulce.
Mis manos trepaban por sus escápulas, disfrutando el tacto de su piel blanca, suave, ardiendo. Y cuando ella pretendía quitarse el brallete le dije ¡para! Quiero hacerlo yo. Y entonces pude ver sus hermosos y pálidos pechos, tan perfectos, tan redondos y escuetos. Quedé paralizado un instante y, lentamente dirigí mis caricias hacía ellos, me fascinaba trazar la convergencia de los mismos. Eran dos perfectas hogazas de pan crudo esperando ser devoradas.
Miré hacia arriba, hacia su alegre rostro, y sonrió, sonrió al ver mi cara absorta ante la inmensa desorientación que sentía en aquel momento.
Besé su esternón, su precioso esternón. Mientras decidía por qué pezón empezar y qué iba a hacer con él. Uno, dos, tres, empezaba a volverse monótono y sus caricias en mi pelo me revelaban que empezaba a aburrirse de mi torpeza. Su piel me parecía ya más fría, y la tierra dejó de temblar como si aquel terremoto que empezó con aquel beso hubiese llegado a su última réplica.
Tenía que hacer algo, así que besé su pezón, no recuerdo cuál primero, pero besé ambos; y me encantó sentir aquel trozo de carne en mis labios. Los lamí, sentía la necesidad de saber, de descubrir su textura a través de mi lengua, los abracé con mis labios sin llegar a succionar mientras, con la punta de la lengua, acariciaba aquel placer indescriptible.
En aquel momento, cuando su cuello se estiraba, su boca se abría para dejar salir suspiros y gemidos, cuando sus uñas se clavaban en mi piel, mis manos se deslizaban hacía su culo y el terremoto volvía con más fuerza devastándolo todo, paré. Sí, paré, paré porque noté a sus glúteos estremecerse, a los vellos de su ombligo erizarse, y a mi patético pene doliéndose bajo el pantalón.
Así que paré, dejé de comer sus pechos y, cabizbajo, lleno de rabia, decepción y erguida impotencia, aparté su cuerpo al mismo lado del cual lo recogí. Me largué de allí antes de arrepentirme. Sin mirar su rostro, como si yo fuese una bombilla que, se acaba de fundir.
Y, así, tal como empezó, todo acabó en mi cama.

Despiértame

Despiértame con el rock de tu mirada negra, de tus labios negros, de tus botas negras, de tus piernas blancas y tu mirada llena de caos en orden.
Despiértame con la entropía de una caricia cargada de arañazos que seccionen mi alma muerta en el cementerio de tu cama.
Despiértame y se la entalpía, se la energía que me traspase la piel, despiértame y devora mi oscuridad con tus sombras llenas de luz.
Despiértame y dibújame los besos, y muérdeme los miedos, y entierra bajo polvos las cenizas de mi mirada calcinada.
Despiértame y átame la vida con tus medias de rejilla, y mátame entre te veos inolvidables.
Despiértame las utopías y haz dormir mis distopías tan tópicas, tan típicas del trópico neuronal que me aterra con ésta idea de soñarte y, que seas, otra pesadilla. 

Ardiente

Ardiente es la envidia
Que sienten mis ojos,
Que sufren mis manos
Al no sentir el fuego
De su cuerpo
En el escribir sangriento
De la muerte
Que llama, duele,
Y se marcha
De nuevo.

Arder es imaginarme
Donde habita otro,
Y sufrir sus latigazos,
Y saborear su pan.
Pues peor mal
Es no poder sentir
Sabiendo lo que sentir
Yo no puedo.

Arde en mí todo mi ser
Al saber que otras llamas
Han devastado lo que
Ni a sembrar alcanzo.

Ardiendo me hayo al saber
Que hay premios
A los que nominado
No me encuentro.
Que hay encuentros
Que desconozco
Y metas que llegan
Donde ni imagino.

Ardo de inspiración
Tras ser ahogado
Por el blanco sendero
Del alma inerte.
Y ahora, al verme
Atado a la expectación
Siendo aquel espectador,
Resumo la obra de otro
Con herramientas propias.

Dónde está el error

Siento como que debo volver, ¿pero a dónde?
¿A qué tiempo de todos estos incontables segundos pasados?
¿A consulta? ¿a quirófano? ¿al útero? ¿a aquella vez que no fue primera? ¿a aquella otra que, no fue, ni consentida? ¿dónde exactamente está el error colosal que desencadenó en desastre?
¿Cómo se llega a muerto sin pasar por vivo? Quizá sea ese, el momento de la muerte de mi abuela, el instante en que mis lágrimas calaron aquel folio y la poesía me abrazó tan fuerte que me partió el alma que no volvió a ser la misma. Quizá fue eso, quizá la muerte ajena me cambió, se deshizo de ese niño cabrón que se escapaba de casa por la terraza, que escarbaba la pared con una cuchara, que jugaba a los espías, que vivía.
¿Dónde está la persona que sepultó el poeta?
¿y dónde está el poeta que quedó encerrado en un eclipse social infinito?
De nada vale preguntar porqué, porque ha pasado mucho desde entonces. Así que dónde, por si fuera posible encontrarme todavía en lo que voy muriendo.

Duerme mi sueño

Duerme a mi lado
Un sueño
Que se ha emperrado
En no hacerse realidad.
Duerme cansado
Un guion que,
Describe tristeza.
Duerme a mi vera
La esperanza
Desesperada,
En vela,
Despiertas,
Las ganas de besar
Cada poro de esa piel
Que tiembla,
Que respira,
Que descansa
Mientras yo observo
Tanto como estoy perdiendo.
Duerme tranquila
Y helada mi sueño.
Tirita mi miedo,
Se congelan las almas
Tan alejadas.
Y se desnuda el valor
Por primera vez,
Y se juega la piel
Y la vergüenza,
Y deja a la libertad
Tirada entre matojos
Que son los ojos testigos
De semejante comedia
Tan dramática.
Se desviste el alma
Que vistió su frío,
Que soñó caricias
No dadas.
Se la jugó ese niño,
Ese crío, ese bebé,
Y recibió unas alas
Que más que para volar
Fue su desastre
Al estrellarse
Con una mirada
Nueva, sí,
Pero alejada.
Guionista cruel
De escenas amargas,
Margaritas en la piel
Puestas a mano,
Manos, espabiladas,
Tacto imprudente,
Sangre paciente,
Sinceridad liberada.
Duerme a mi lado
Un sueño,
Se enfría la magia.
Paso adelante,
Sin duda,
Hacia ninguna
Parte.
O al menos,
Eso es lo que parece.
A mi lado duerme,
Sí, y es sólo el sueño
Que despierta
En el momento
En que esperabas
Que pasara,
Todo.
Y nada.


Cuando los sueños 
se cumplen
a mitad
es como 
no soñar.
Es no dormir
y sufrir
la pesadilla
de vivir
en vela

Ahora Sé

Ahora sé por qué,
El porqué de todos
Los porqués.
Ya sé todo
Lo que no ha pasado.
Las decisiones tomadas,
Los caminos pasados,
Los saltos
Y los tropiezos,
Sé hasta los abismos
Y los terremotos.
Lo sé, todo.
Sé que te quiero
Y sólo a ti.
Que no sé vivir,
Sin soñarte,
Sin pensarte,
Sin imaginarme
Todo contigo.
Ya sé porqué
Soy ese amigo,
Y cómo serlo.
Para emprender
Ese camino
Rumbo al éxito
Que no he sabido
Trazar hasta hoy.
Que me he visto,
Que me he llamado
A mí mismo
Y me he dicho
Que si te quería
Debía quererte
Un poco menos,
Y de forma distinta.
Ahora sé que,
Es la tinta
Y no la piel.
Donde pintar
El amor que,
Nos encontró
Al fondo del terror
Que se encalló
En nuestras almas
Llenas de tormentas
Huracanadas
Que se gritaban
Hasta calmarse
En un desierto
De miradas
Infinitas
Y acordes,
Valientes.
Te quiero!
Para siempre.

Aún recuerdo

Aún recuerdo
Tu voz recitándome,
Tus muñecas sangrando
La tinta de tus
Heridas, más recientes.
Aún recuerdo a los comuneros
Revivir de tu boca.
Los paseos de vuelta,
Sin ida.
Tus miradas de inocencia,
Ahora perdidas,
Ahora escondidas,
Tal vez muertas.
Aún recuerdo aquel jardín
Lleno de miedos.
Y aquel campo
Donde abrazaste mis espinas
Sin temor a clavarte
Mi dolor.
Aún recuerdo el sabor
De tus versos tristes
Y tus llantos ciegos.
De tus sonrisas firmes
Y tus cuentos,
Hoy, hechos polvo.
Aún recuerdo tu mirada
Negra, tu pelo negro
Y tu corazón roto.
Aún recuerdo loco
Cada palabra.
Y vivo en el pasado
Pues aún recuerdo
Que una mía,
Jodió todo.
Aún recuerdo
Amarte el alma.
Y qué bonita, joder.
Y qué destrozo,
De repente.
Aún recuerdo
Perderme
Como te perdías,
Como me rompías
Tan lento que ni sentía
Abrirse las heridas
Que, a día de hoy,
Siguen sangrando.
Aún recuerdo que pude,
Y callé.

¿El amor de mi vida?
Tal vez si, tal vez no.
Yo no lo sé.

Pero la he visto reír
Y el mundo se hacía pequeño.
La he visto llorar
Y se me venía encima.

La he visto encima
De otro ser,
Y noté mi corazón
A la deriva.

He soñado que besaba
Sus hermosos labios,
Que probaba de su boca
La eternidad,
Que me mordía
El alma,
Que me insuflaba vida
Con cada aliento.

Me enamoré de un poema
En estado de defunción.
Me reventó la ilusión
Aquel cuerpo que,
Prejuzgué
Con el no saber
De lo moralmente correcto.

He sentido vacío en el pecho,
Y falta de respiración.
Y hasta con el corazón taquicárdico,
He echado de menos
Cada segundo a su lado.

Le he confesado todo
Cuanto tengo dentro,
Y he mantenido contactos
Ajenos a los sentidos.

La veo en cada rostro,
La recuerdo en cada acorde,
La añoro todo el tiempo.
La quiero,
Hasta reinventar el infinito.

He sufrido heridas
Que aún me sangran,
Cicatrices que aún pican,
Errores que guardan
Oportunidades perdidas.
Palabras escondidas,
Gritos afilados.
No hemos vivido,
Sólo pasado el tiempo.
Solos en este infierno.

¿El amor de mi vida?
Mi diosa, una Afrodita
Que me pilló desarmado.
Que me alcanzó
El carcaj donde perdí
El hilo rojo
Que nos anclaba
El uno del otro.

Tres años de recuerdos,
Volviéndome loco.
Sucesos inmersos
En noches en vela
Y lágrimas sobre la almohada.

Compuestos inflamables
Que estallaban
Tan inestables.

Dolores de tripa.
Terapias en ruinas.
Psicofilosofía invertida.
Envidia, celos, rabia
Esparcida, como metralla.

Ella fue protagonista
De mi novela
Y yo el pie de las páginas
Que ella pasaba
Sobre otro.

Me perdí buscando
Un nosotros imaginario.
Nos dejé tirados
En el abismo que
Ahora mismo
No quiero rememorar.

¿El amor de mi vida?
Mi vida, tal vez.

Por vivir daría
Cada latido.

Ella es el sentido
De todos ellos.

Muero por su tacto,
Por su eco,
Por el sabor de sus muerdos,
Por su mirada más próxima,
Por el olor de su aliento.
Por sus huesos
Su ombligo,
Sus costillas.
Por sentir el cosquilleo
De un preliminar
Sin final.

Ella es el amor
Más complejo,
Más completo,
Eterno. Etéreo.
Inagotable.

Ella es la chica que creció
En todas partes.

Yo, aquel que no quiso ser
Mayor.
Si no es con ella.

Yo soy el de los miedos.
El de los sueños.
Ella, mi irrealidad.
Mi insomnio.
Una pesadilla
Más longeva
Cada día.

¿El amor de mi vida?
De todas, ella.

¿Para qué?

¿Para qué?
Para qué me curé, para qué afronté un problema y puse un parche a una rueda que además de un gran pinchazo, hace tiempo que dejó de tener dibujo. Hace tiempo que agoté la goma en un camino anticipado.
¿para qué?
Para qué seguir viviendo si es la vida aquello que me está matando. Si llevo años escuchando el crujir de besos que no doy, el testimonio de actos que no cometo. Si no me veo involucrado en todo ello. Si es más la curiosidad que el querer hacerlo. Si es más la poesía, la metáfora, la presión social, la normalidad que cualquier otro sentimiento.
Si desear que me traspase el alma en un suspiro de su boca no es más que un golpe de imaginación falto de expectativas.
¿Para qué?
Para que buscar la oportunidad a algo que en el fondo no quiero encontrar.
Si lo único que quiero es no sentirme diferente, no sentirme aislado, evitar que se me parta el alma a cada segundo. Que mire donde mire siempre hay besos. Siempre hay polvos. Siempre hay amantes que follan para darle sentido a dos vidas que parece que no son nada despegadas.
¿Para qué?
Yo ya no quiero vivir.
No quiero caminar entre una sociedad llena de químicos explosivos, corrosivos, nocivos, y dañinos para alguien como yo, que no ha generado tolerancia.
Soy el niño raro, el androide con circuitería biológica, la especie en evolución, el hibrido de su experiencia.
¿Para qué? Molestarse en cambiar un mundo más preocupado de cambiar las sábanas que su genética.
Ojalá ser normal. Ser como vosotres. Pero no.
Soy el prototipo fallado de algo que nos queda grande.
El vaso que sólo puede llenarse a la mitad.
El embalse hecho arena movediza.
Soy el asteroide que da vueltas hacia ninguna parte. Basura flotante.
A la que de vez en cuando se le presta un algo de atención.
Soy el fin esperando un mundo que devastar.
La estrella que implosiona para empezar a ser, de nuevo, alguna otra cosa.

Miro las teclas de mi teclado

Miro las teclas de un teclado
Que no deja de pensar en los ratos
Que pasamos juntos.
Hago dibujos tan malos
Que son insultos
De los sueños
Que tuve contigo.
Que tuve conmigo
Vestido por tus brazos
Desnudando tu tacto
Entre acordes de piano
Que recuerdan
Que fuimos letra,
Que fuimos yedra
Trepando
por las cosquillas
que se quedaron
en cafés baratos.
Miro las letras tan aleatorias
Y hago memoria
Por si compongo
En una octava
Todas las cosas
Que no te he dicho.
Acaricio los huecos
Que hay entre ellas
Y pienso en los pliegues
De una piel
Por la que muero.
Recito lo escrito
Y me miro al espejo.
Actúo para el reflejo
Pensando en hacerlo
Un día contigo.
Te como los labios
Con los parpados
Cerrados.
Mientras nos sueño.
Dejo caer mis dedos
A ver que escriben,
Mientras gimen
Los llantos mudos
Hechos pedazos.
Toco el piano
De cuerdas
Enrolladas
En un cuello
Por el que no caminaron
Despacio, tus besos.
Miro el teclado
Y pienso,
En que no hay final feliz
Si tu nariz
Se aleja
Y en tu barbilla
No hay dentelladas.
Te Observo atento
Tan lento
Porque contigo
El tiempo
Es sólo un sorbo.
Te escribo
Y el sentimiento
Sube la cuesta de enero
Mientras se encharcan
Todos los besos
Que no te he dado.
Miro las teclas de mi teclado
Miro y veo en ellas
Todo,
Lo que he callado.

Compongo enreversados
Enigmas por si despintan
Esos labios
Que no he besado.
Miro tus ojos,
Y centro mi atención
En cada una de las veces
Que tus pestañas
Evitan verme.
Te hago reír porque
Tus dientes,
Son mi adicción.

Te dejo y en mi reloj
Deja de pasar el tiempo.

Te dejo y mis intentos
De vida a tu lado
Se vuelven fracaso.

Te escribo
Mirando un teclado.

Te dejo,
Quedo callado.

Me despido
Sin ese beso
con este aliento,
Descafeinado.

Colores Cálidos

Colores cálidos,
En cuerpos fríos.
Versos amargos,
Cafés, heridos.
Sonrisas de odio,
Palabras de amor
Y un sinsentido
Perdido
En el desenfoque.
Miradas profundas
A ningún sitio.
Palabras mudas,
Silencios, infinitos.
Colores cálidos,
Tan indistintos.
Cafés amargos,
Versos huidos.
Ojos fundidos
En aparatos,
Desconectados.
Colores fríos
Y cafés sin hielo.
Fracturas abiertas
Que se duelen
Por dentro.
Colores muertos
Y mal aliento.
Cuánta eternidad
En ninguna frase.
Cuánta tonalidad
En una vida
En blanco y negro.
Color felicidad,
Y un recuerdo,
Desaturando.
Color pasado,
Melancolía.

ETERNO

No quiero ser
un pequeño beso
En tu gran boca.

Quiero ser la estrofa
Más desgastada
De tu poema
Favorito.

La tinta
Del bolígrafo
Con que escribes
Tus orgasmos
Más melódicos.

La espina
de la rosa
que te regalé.

La esquina
Donde fue,
Tu primer cuento.

Quiero ser la página
Llena de notas
De pies a cabeza.

Quiero ser
Contraportada
De tus historias.

Azúcar, hielo, taza.

Quiero no tener
Miedo a no colgar
De tu cuello.
A no tocar tu pecho
Desde dentro.

Quiero ser
Un acorde
De tu risa.

Una caricia
Hecha poema.
Quiero ser
                    ETERNO.

Y que lo hagas tú.

Déjame...

Déjame soñar contigo,
Una vez.
Acurrucarme tal vez
En el filo de tu cama.
Déjame ver
Tus insomnios,
Y tus ojeras.
Atrapar tus pesadillas
Y acariciar tu piel
Hasta que duermas
Y vea como respiras
Desde fuera del edredón.
Déjame ser el ladrón
De tus versos,
La tentación de tus besos
Y la estrella fugaz
Que te lleve a la luna
Con sólo tocar
Tu ombligo.
Déjame ser el amigo,
El abrigo,
Que no supo ver
Que se estaba haciendo
Enemigo
De vuestra amistad.
Déjame anochecer
Y amanecer
A tu lado.
Una vez,
Pero con ganas de más.

Déjame habitar

Un rinconcito

De tu arte.

Déjame quedarme

A ver el final

De tu historia.

Déjame ser 

Personaje

En tu obra.

Déjame ser luz

En tu oscuridad,

En lugar de sombra.

Déjame crecer

Entre tus manos

Llenas de vida.

Déjame recorrer

las calles

de tu ciudad

hecha cenizas. 

Déjame ser farola,

Y trépame. 

Déjame ser ola,

Y arrastrarte

Por la orilla

De mi desastre. 

Déjame equivocarme,

Y arréglame. 

Déjame acertar,

Y sonreírte. 

Déjame vivirte

Entre las idas y venidas

De un sol

Más pequeño que tú.

Y más cercano.

Déjame,

Con la palabra abierta.

Déjame construir

Un hogar

Cerca de ti.

Déjame viajar

Por el asfalto

De tu tacto.

Déjame demoler

Ese pasado

Lleno de errores.

Déjame reformar

Cada momento

Terminado en llanto.

Déjame socorrer

Tus lágrimas

Desorbitadas.

Déjame apuntalar

Tu tristeza

Contenida.

Déjame hacerte

El paisaje

Más bonito de la ciudad.

Déjame desnudar-

Te el alma

Y hacer poesía.

Déjame intentar

Edificar amor

En plena falla.

Por si falla 

Esta amistad

Sin epicentros

Llena de movimientos

Metaforísmicos. 

Déjame recuperar

Lo que sentía

Ahora que no siento

Nada.

Déjame hacer que

Las noches sin dormir

Tengan sentido.

Déjame compartir ojeras,

Versos, poemas, letras,

Acordes, acuerdos, 

Recuerdos, locuras

Escenas, secuencias,

Escaparates y disparates.

Déjame morir,

Por ti,

Las veces que te

  recuerde. 

Podría

Podría enamorarme de tu risa
O de cómo te brilla la mirada
Cuando esquivas mi mirada
Adicta al reflejo de tus ojos.
Podría peinarte el cabello
Con la yema de mis dedos,
Podría retratar esos
Miedos, tan hermosos.
Podría desafiar a tus pupilas
A un duelo a muerte,
Y perdería
Ante el primer pestañeo.
Podría decir que  te quiero
Hacer algo más que eterna;
Viajar por tus piernas,
Colgarme en tus labios,
Perderme en tu pelo,
Deslizarme en tus pestañas
Hasta quitarte el rímel
Y la camisa de cuadros.

Amada Inspiracion

Dime qué tienes
Que te hace única.
Cómo me miras
Para clavarme tus ojos
Y hacerme esclavo
De tus pasos.
Explícame porqué
Odio que me guste
Alguien como tú.
Que eres la rebelión
De todos mis prototipos.

Pasas con tu metro ochenta,
Tu pelo al viento
Y sin tacones
Y dejas a mi vista perdida
En el vértigo de tus piernas.
Pasas con tu sonrisa protesta
Y tus andares hippies
Y haces que a mi
se me ponga la mente
en huelga
en guerra
alucinando contigo
que eres la droga
de diseño
más extraña que encontré.

Dime qué,
Haces para hacer
Que yo te escriba
Y tú, pases,
De mi, pasando
Por delante
Y dejándome
Echo polvo
Echándome tan solo
Una mirada.

La jodí

La jodí, ¿sabes?
Porque sí, puede que pase más segundos de los que tiene un día pensando en ella. Puede que incluso hable con ella como si la tuviera delante, que le haya llorado a la oscuridad al contarle cosas a un amor imaginario. Puede que ya no esté enamorado o puede que ya no sepa ni si estoy cuerdo. Pero lo cierto es que ahora, después de conversar con ella, en la sola oscuridad de mi habitación. He pensado en ti. Mientras a ella la decía que moriría por tumbarme a su lado y hacerla cosquillas he recordado que tú, L, me dijiste que podrías morirte de risa tan solo con acariciarte. He recordado aquellas frases que me escribías y ahora mismo, en lo que escribía esa frase, he recordado ese vídeo que me enviaste acariciándote los labios y que duró tan poco como ese buen rollo que teníamos y que empiezo a echar de menos.
Te echo de menos, nos echo de menos.
Conectamos tan rápido que ahora la vida se me ha vuelto lenta sin ti al otro lado de mi chat. Vuelve. Déjate llevar ahora que ya sabemos dónde está el límite. Porque no sé si puedo vivir sin ti pero no se me ocurre razón para buscar la manera de olvidarme de alguien que ha hecho tanto por mi con tan poco.
Vuelve, que China aún sigue esperándonos con los cerezos en flor de rosa.

El día tornó gris

El día tornó gris
y sin embargo feliz
estoy hoy por ser
de ayer
continuación mejor
sin el error
de ver sufrir
a quien reír
me gusta hacer.
Pues el cielo blanco hoy
es a su piel parecido,
en él veo su ombligo
que, sin ser amigo,
es libertad y castigo
por presencia y por despido.
Es la acera
la condena
a nuestros cuerpos unidos,
que parte la carretera
lo que impidió Destino
en tantas maneras
como sentidos
di por heridos.
Del libro
beberé sus hilos
en lo que escribo
desparecidos
míos versos
que a cortes
de amor
hagan muertos
con el temor
escondido
al descubierto.

NO me gusta cuando callas

No me gusta cuando callas
Porque parece que no estás
Y que me perdone Neruda.
Porque te quiero en cada una
De las veces que pestañeo.
Porque se me hacen eternos
Los momentos
En que no puedo verte.
En que no puedo leerte,
Que es mi forma de tocarte.
De sentirte.
Que eres el sentido
De mi lucha eterna
Contra mí mismo.
No me gusta cuando callas
Porque estás distante
Como muerta,
Y me matas.
Y sólo tengo un par de historias
Para saber que aún respiras
Y en ellas unas risas
Para hallar en ellas
Un motivo a tu silencio.
No me gusta cuando callas
Porque pierdo importancia
Y el sentido, y la razón
Y la cordura, y la alegría.
No me gusta cuando callas,
Pero si hablaras
Toda la vida
Se me haría
Aún más jodido,
Perder.
No me gusta cuando callas
Pero es peor cuando hablas
Y no sé qué vas a decir.
Pero habla,
Que, si muero,
Que suene tu voz
Y me entierren las palabras,
Que me hacen vivir.

Cuando un alma muere

Alguien se ha preguntado alguna vez cómo se te queda el alma cuando el alma del que te enamoraste murió, y dejó en su cuerpo otra que ni mejor ni peor, distinta es. Otra de la que jamás podrías enamorarte. Un alma a la que se le tiene miedo. Un alma tan poderosa que ni todos los sentimientos juntos podrían entenderla. Eso es lo que es ella. Después del cambio. 

Me enamoré de sus ojillos llenos de inocencia, de su mente vacía de preguntas, y de respuestas, de su cuerpo, limpio. De esa mirada que no podría ni describir pues me arrebataba el alma, me hacía sentir ajeno al universo que no fuera otro que sus lindos ojos. 

Pero ahora. ¿Qué fue de ese amor? ¿En qué se ha convertido? ¿En miedo? En mirar a alguien que no conozco, alguien que me da miedo, que tiene el poder de asesinarme en sus ojos, de hacerme vivir. 

La necesito. No sé por qué, ni cuáles son mis sentimientos, pero son, están, y no parece que vayan a marcharse. Ha sido tan importante para mí que no quiero perderla. Aunque ya no sea la misma. Aunque la mire y no la reconozca, si es que llegué a conocerla. 

Es la mejor persona que he conocido en toda mi vida, ambas almas. 

Ya perdí a una por cobarde. Y no he de encerrarme a llorar por lo que no fue. 

He de mirar a delante, a sus nuevas miradas, a su nueva forma de pensar, de actuar, de ser, y demostrarle que quiero, y pienso, quedarme todos los días de nuestras vidas. Y eso implica no joderla. 

He de conseguir que deje de mandar en mí. Aunque siga mandando en nosotros por nuestro bien. Pues quién mejor que ella. Que es todo. Para hacer funcionar algo. 

Respecto a la pregunta que comienza el texto… 

¡A quién coño le importa! Si el pasado es una puerta que se cierra, para abrir con su corriente otra nueva en la que avanzar 

Berry hoy

Berry hoy pasea por las calles de un pueblo menos abandonado que su alma, con la mirada baja, la cabeza baja, la autoestima baja, y unas ganas de recomenzar como el ave fénix que nunca acudió en su ayuda.
Berry hoy se empalma de nostalgia mientras recuerda a esa persona que no sólo le desnudó el alma sino también la cordura, la calma, la paciencia, y la libertad. Y no sólo no le rellenó el vacío que sentía, sino que lo hizo aún más y más grande.
Berry hoy recuerda lo que tuvo, lo que pudo, y no fue. Y ya confunde cuál de los dos es el gilipollas.
Berry borró su número de la agenda para no sentir la tentación de volver a meter la pata donde nunca metió las ganas. Pero no sus fotos. Y se tortura mirando ese monumento griego que de griego dio poco y de ángel, mucho menos.
Berry hoy está cayendo en su vacío. En su delirio. En lo más bajo de su inmensidad.
Berry no supo jugar y, ahora, lo que iba ser su distracción, se convirtió en su asedio.
Un castigo pues, de la abolida inquisición, por sus pecados que, aunque no cometidos, mucho dan que imaginar.

LEER ES MALO PARA TU SALUD Y LA DE LOS QUE TE RODEAN

Podría haberme enamorado de su cuerpo pero me enamoré de su arte y ya no habia con qué hacerle frente.
Pues cuerpos hay tantos pero almas así, de las que llegan y lo congelan todo, mucho me temo que sólo una. La suya.
Podría haber estado quieto. Haberme resignado a leer una y otra vez aquellos versos escritos bajo seudónimo pero no podía dejar que la imaginación me enloqueciera. Y maldita la locura que me apresó.
Podría no haber encontrado ese PDF que me llevó a su clase. Pero allí estaba. Y quién era yo para negarle a Destino lo que había querido que hallara.
Podría haberme contenido en mis ganas y borrar esa mirada de mi recuerdo. Pero no basto con no hacerlo tuve que invitarla a recitar a mi lado. Maldita la rima.
Tuve que verla llorar y reír.
Tuve que dejarme abrazar.
Y ya no quedó marcha atrás posible.
Se gestó en mi lo que ahora me mata.
Pues ya no era solo un poema en un libreto cutre. Ahora es una razón para vivir como ninguna otra.
El todo.
Y todo por leer.

G

Es la persona que deseo conocer
y que temo a su vez.
Es azul
pero no fría,
es ardiente.
Dinamita
residente
en un cuerpo de ninfa,
con estrofas imprudentes
y gritos rebeldes.
Pacientes
y libres.
Es el saludo callado
en un pasillo de instituto,
la cuenta de Insta
de la que quedas prendado.
G es ella.
Y hoy aquella
que me desvela
cuando ya habia empezado a soñar
y en mi pensar
comienzan a llegar
los versos
aquí escritos

?

Decidme porqué tengo que luchar.
Por qué he de demostrar
que valgo la pena
cuando por mis venas
corren los mismos sentimientos.

Por qué  he de conformarme
con lo que tengo
y compararme con quien
tiene menos, pero lo es todo.

De qué sirve un techo
si mi lecho,
es sólo mío.

Para qué quiero comida
si en tu boca habitan
otros labios.

Para qué ducharme
si no va a secuestrarme
tu tacto.

Que el dinero solo sirve
para comprar distracciones
inútiles, sin ti.

Hablo contigo aunque sudes
de escuchar mi calor.
Pues es este ardor en el alma
lo que me fuerza a contar
con tales ganas.
Que morir no ha de importar
si no hubo lágrimas
antes del dolor.

Decidme porqué coños
o porqué pollas
he de seguir muriendo
mientras vosotras vivís
jodiendo sin joder
sin querer queriendo,
si no os importa
mi sufrimiento
y ya no os prestáis ni al eco
de mi derrota.

Que se joda
                    Otro.
Que yo,
                          Me he roto.
              Ya bastante.

Sobre el sexo

Dicen que la primera vez ha de ser algo especial, pero ¿Qué carajo es algo especial?
¿Cómo sabes que esa persona es la elegida entre tantas y tantas? ¿Acaso una prostituta no es especial, una persona elegida a catalogo para esa dichosa ocasión?
¿Qué coño entendemos por especial? Y sobre todo ¿Por qué?

¿Acaso elegimos el mejor lugar para echar a andar? ¿O los mejores labios para el primer beso?
¿Por qué el sexo es algo tan relevante? No será quizá que vivimos en una sociedad sexualizada. Me pregunto.

Desde antes de nacer ya nos etiquetan desde las sonoras ondas de un ecógrafo.
Si tenemos vagina, somos niñas. Si tenemos pene, somos niños. Si no, somos algo raro.
Nos visten de azul, o de rosa, no ponen pendientes o nos dan un balón.

Y aunque esto último se ve cada vez menos, el resto sigue siendo lo común.

Así que, si el sexo es algo tan común, tan marcado, tan directrizado, ¿por qué cojones iba a ser especial hacer uso de algo que ha marcado nuestras vidas sin ni siquiera ver la luz?

Y ¿por qué competimos por ver quién folla antes, y mejor? ¿Por quién la tiene más grande? ¿Quién la chupa? ¿O quién pollas la mete antes en el ano de la chica favorita del instituto?

Una sociedad de mierda.

Dato curioso.
Cualquier figura griega que podáis encontrar, encontrareis los genitales masculinos relevados de toda importancia, os burlareis, diréis que son pequeños, cuando, algunos ya soñaríais.
Para los griegos, la mente era lo importante, era la sociedad del conocimiento, del saber, el sexo era un puto pecado y el mejor dotado, un ser débil, un demonio. Un bárbaro.
En las mujeres pasa algo parecido, todas ellas con pechos generosos y grandes caderas, pensadas única y exclusivamente para cultivar crías humanas.
Sí, una sociedad pensada por y para hombres.
¿Pero, y ahora?
La mujer ideal es una idiota, con grandes labios, refinadas curvas y ni un gramo de más, ni de grasa corporal, si no es en glúteos o pechos.
Pensada única y exclusivamente para follar, pero sin hijos.

O sea, lo mismo pero peor. Porque lo que antes era un criterio biológico ahora es puta mierda de argumento incomprensible.

Es curioso, los estudios revelan que las mujeres por lo general no dan importancia al tamaño de pene de sus parejas. Pero, sin embargo, los hombres estamos acomplejados por ello.

Ningún modelo tiene un pene en exceso, y el porno siempre ha sido muy variado.

Entonces ¿De dónde penes viene eso?

Llevo toda mi vida argumentando una cuestión de comodidad. El “mejor que sobre que no que falte”, el, “es que para ciertas posturas lo necesito”, pero…
¿Acaso el kamasutra no se inventó en la India donde la gran mayoría de la población tiene un pene de tamaño medio? Por lo que no debería ser relevante, pero… Aun así, uno se lo plantea.
Y jode.
Y es curioso que en las relaciones homosexuales que uno conoce se acabe jugando con el juguete más grande.

Interesante cuanto menos. Cuanto más en este caso.

Entonces, volviendo a la primera cuestión.
¿Es el sexo algo especial? ¿O una puta frontera sin sentido, como todas?

Deberíamos dejar de darle importancia porque, no la tiene.

A lo largo de mi vida he conocido muchas niñas, muchas de ellas me han llamado la atención, y todas coinciden.

“La primera vez ha de ser algo especial”

Todas eran niñas castas y recatadas hasta ese “momento especial”
Y después empezaron a disfrutar de su cuerpo.

Parece que la primera vez no es más que un puto precinto.
Como si fuéramos putos juguetes esperando a que nos saquen de una caja.
Putos objetos de coleccionista que se quedan sin disfrutar del mundo hasta que alguien o algo decide mostrarles la diversión.

Porque lo divertido es el juego no el juguete.

Sociedad sexualizada. Me pregunto.

Si no fuera porque los humanos, como cualquier otro animal, no estuviéramos programados para despertar el instinto sexual con la pubertad. ¿Tendríamos descendencia?

No quiero entrar en otro tema, pero.
¿Está ligado el amor y el sexo?
Mi respuesta es no.

Pero. ¿Si aumenta el número de población homosexual, habrá sexo, pero no descendencia?
Los griegos lo tenían muy claro. Grandes pensadores.
“La mujer pare, el hombre disfruta”

En la sociedad actual con la progresión de la igualdad, con la varisexualidad creciendo y la ciencia inventando nuevos métodos de crear vida.

¿venceremos a los griegos?
¿Podremos separar el instinto sexual de la necesidad reproductiva?

¡Cuántas preguntas para un tema tan irrelevante! Tan tabú. Tan reprimido. Tan estudiado.


Al final una quiere ser feliz. Con sexo o sin él. Con hijos o sin ellos. Feliz.
Ese es el fin.

Sólo hay una laguna en esta historia. El himen si es un precinto. Que lleva marcando a la mujer desde hace mucho tiempo. Espero que la evolución, se encargue de cargárselo.
Porque nunca a romper algo, se le había llamado “especial”.

Prólogo

Quiero escribir de ti y de lo mucho que te amo. Pero, amor.
El cielo comenzó a nublarse desde que marchaste.
Perdió su azul, se tiñó de gris, tan monótono.
Los vientos cesaron y se acabó la tormenta que envolvía tu cabello en infiernos.
Pasear por tu cuerpo se convirtió en la rutina de otro.
Comerte el coño, dejó de ser un sueño
porque ahora todos me saben a pesadilla
desde que no es mi saliva
la que forma tu rocío.

Te volviste novia,
cadáver.
Historia,
perdida.

Un puto examen fallido,
en blanco,
que no supe ni leer,
en que no pude escribir
ni mi nombre
porque ya llevaba otro.

Quiero leer de ti y de tanto que me odias.
Recorrer cada verso
entonando lento, pausado,
con respeto, con tacto,
como si te estuviera follando,
como si me estuvieras amando
por una vez en tu vida.

Que la poesía nos una, decías.
Fóllame en prosa entonces,
tú y yo nunca rimamos,
ni arrimamos tinta,
ni pintamos vida.

Fuimos un poema
pero distinta estrofa.
Y ahora que tú follas
y ahora que yo lloro.

Somos el prólogo
de un funeral.

LOL

Me enamoraste.
Sin dejar lugar a la justicia.
Llegaste con tu poema
para arrebatar mi aire.
Para robarme el sentido
y buscarte perdido
en lo más hondo de Internet.
Y te encontré.
Y lloré océanos,
mares, ríos y embalses
cuando tus ojillos negros
quisieron secuestrarme.
Manipulé a la gente
sólo para verte
un puto instante.
Entré en tu clase,
a sabiendas de que estabas
y te busqué,
y te hallé,
con tu camisita negra
y un mensaje sin sentido.
Y comencé a morir,
y te oí cantar
en el salón de actos
donde fui a hacer un examen
de distinta física
a la nos separaba.
Jugué con el Destino
y te invite a recitar conmigo.
Hicimos flexiones
para aliviar tensiones
cuando se podrían cortar
mis ganas de besarte.
Me abrazaste cuando otra
me partió en mil cachos.
Y lloraste cuando mi nombre
te partió en pedazos.
Sufrimos juntas
todas las putadas de la vida.
Y sin embargo ahora,
busco la niña que eras
y que dejó de existir.
Busco mi calma
que se perdió en ti.
Me pregunto porqué
no actué a tiempo,
porqué solté tu cordel
y te dejé morir.
Mi niña triste
Mi niña feliz
Mi niña inocente
Mi pasado.
Jugué y perdí.
Y ahora pago
las consecuencias
de mis trampas.
Mientras se atragantan
todas las lágrimas
que se ocultan en sonrisas
fingidas
ante tus orgasmos.

Fuentes de inspiración

Quiero escribir en tu cuerpo
palabras desnudas,
besarte la nuca
y recorrer los silencios
anclados en tu pecho.
Volaré con mis dedos
sobre tu versos íntimos
y compondré movimientos
en tu clave de sol
hasta que empieces
a sentir el cosquilleo
vibrante y decidido
de tu canción.
Tocaré tus teclas
y cantaré en tu lengua
cien baladas de odio
hasta que nos corte el folio
y nos chupemos la herida.
Dominaré de tu espalda
la parte más baja
y me adentraré en terrenos
repletos de oscuridad,
hasta que llegue a ellos
mi ferocidad más dulce
y se rinda el reflejo
del acto más profundo.
Te morderé las estrofas
que conforman tu boca
mientras avanzo lento
por entre las sombras,
repetiré mis pasos
a diferente tempo
hasta que llegue el eco
de la última nota.
Alzaré tu instrumento
y seré el viento
que hará canción
y calmarás tu fuego
lejos de mi boca.
Besaremos nuestras notas
y las octavas resuenaran
hasta fundir en sinfonía
la melodia del ojalá.
Follaremos por escenas
faltas de iluminación,
yo por ahorrarte la pena
tú por ahorrarme el adiós.
Te compondré poemas
sin mencionar nuestro nombre
y guardarás mi dilema
donde no queden voces
ni ojos, ni tacto ni orejas
que no comprendan
que por follarnos
somos más libres
y más humanos.
Quiero follarte
y devorarte
hasta que alcances
el cielo
y me olvide del amor.

II - Se acabó

Se acabó el amor.
Y la ternura.
Se terminó la risa
y la calma.
Quiero recorrerte los lunares
a besos,
y morderte los huesos
a dentelladas.
Quiero tirarte sobre la cama
y bajarte las bragas.
Quiero azotarte las nalgas
y lamerte el ano.
Quiero frotar tu clítoris
y penetrar ambos.
Quiero ahogarte en gemidos
llenos del tacto
de mis manos
por tus pechos.
Quiero que muevas el vientre
encima de mi pene
y que saltes tan fuerte
que nos partamos hasta el alma.
Quiero chuparte la lengua
y la sonrisa.
Y es que para mi tu ombligo
es un oasis donde perderme.
Quiero comprobar tus constantes
con mis labios traviesos
constantemente
hasta que el verso
termine por correrse
en nuestros cuerpos.
Se acabó ocultar
que te deseo.
Que quiero follarte
hasta que el eco
se quede mudo.
Quiero vernos desnudos
y abrazados.
Quiero trazar con mis dedos
todas tus curvas
y ver que disfrutas
cuando arranque tus clavículas
de un bocado.
Se acabó la paz y la guerra.
Quiero hacer tu cuerpo una trinchera
donde perecer de orgasmos.
Y colgar en tus pezones mil banderas
empapadas en sudor.
Quiero hacerte el amor
por todas partes.
Conquistar tus paladares
y tus poros.
Llegarte al músculo
y al alma
y que cada segundo
te recuerde a la manta
que será mi cuerpo
envolviendo al tuyo.
Quiero cometer
y acometer
incursiones entre tus muslos.
Y que me quieras despacio
y contínuo.
Se acabó el vacío
que es verte,
tocarte
y que la tela
se interponga entre mis ganas.
Quiero enseñar a la edad
que no sirve para nada.
Y que la necesidad
está ligada
al deseo de una piel
que no hace más que brillar
frente a mis ojos ciegos.
Quiero atajar mis miedos
por tu fino cuerpo.
Y sembrar en él el cielo
que nos prometimos.
Quiero comerte sentidos
que aún tienes dormidos,
quiero despertar latidos
y cumplir mil sueños.
Se acabó la pesadilla
de mirarte
olerte,
sentirte,
pensarte,
soñarte,
adorarte,
escribirte,
oirte,
y dolerme por si
tu valentía llega antes
que mi poder de olvidarte.
Se acabó eso de mirarte,
y cometer el error,
el delito,
el castigo,
que me hace odiarme
por no estar contigo
cuando me agoto
imaginando el polvo
en que acabo convertido.

No me duelen sus intentos
sino no formar parte
de los tuyos.

He descubierto

He descubierto que te quiero en mi vida,
Pero eso ya lo sabía de antes,
el misterio es que ahora
no hace falta amarme
sino que estés.
Quiero poder hablarte al Was
sabiendo que responderás
más temprano que tarde.
Quiero abrazarte
todos los días de mi vida
como si fuese mi desayuno
mi comida, mi cena,
y mi postre.
Quiero hacer poesía
mirándote a los ojos
pensando en otras
a las que pondré tu nombre,
o más bien al revés.
He descubierto que que no estés
al otro lado del chat
me duele más
que no tenerte en el sofá
cuando tengo ganas
de hacerle cosquillas al mundo
que bien puede esconderse en tu risa.
He descubierto que
deseo tanto que seas mi amiga
que estoy empezando a olvidarme de ti.
Que no me duele la ausencia
sino la distancia.
Que no me duele la boca
sino la espalda
a la que no rodean tus bracitos.
Que se me hace infinito el pecho
sino tengo tu cabeza apoyada en él.
He descubierto que quiero que seas
mi hemanita pequeña,
mi confidente,
mi relevo,
mi secreto,
mi verdad,
la traducción de esa amistad
que no entiende de idiomas
ni de fronteras.
He descubierto que quiero
hacer vida en cada verso
que nos escribamos.
Y que me mata el gris de los checks
que bien por tiempo
o por esos gilipollas
no lees.

iloveU

CC - Sigues

Sigues teniendo
el detector de felicidad
en la mirada.
Le sigue a la carcajada muda
el reguero de silencio.
Y te llevas la mano al cabello
cuando no te queda distracción.
Sigues enamorando al pestañeo
y atrayendo al caminar,
sigues con el lagrimal dispuesto
a trabajar en vano. Por error.
Sigues con la inspiración
al borde de desbordar mi verso.
Sigues blindando mis sueños
y confirmando mis sentidos.
Pues siempre he amado
el tacto frío de unas manos
apoderándose de mi cuello
y no fue hasta Atocha
con tu amarga despedida
cuando supe que era el cielo.
Sigues siendo un par de versos
en desorden. Y desencanto.
Sigues dejando mancos
a mis márgenes
y al margen
a mi mismo.
Sigues y te sigo
queriendo,
con incompleta (in)discreción.

Crisistina

Hablamos de amor,
pero no de ti
y de esa forma de mirar
que desencaja al alma.
Hablamos de polvos,
y de camas,
pero no del horror
que son nuestras bocas
tan separadas.
Hablamos de celos,
y de engaños,
pero no de esos pelos
que cuando peinas
muero. Por ser aire.
por despeinarte
los miedos y quebrarte
el mal gusto.
Para quedarme a gusto
con tu cuello entre mis labios
y tu culo entre las manos.

                    O al revés.
Hablamos de tanto
menos de sueños,
y ahora que no hay dueño
olvidamos la ropa
encima de tu piel.
Maldito descuido.
Este, de querer. Prohibido.

No me llames
porque no quiero oirte.
No me busques
pues no quiero encontrarte.
No me escribas
pues pasamos página
para no leernos.
No me espies
y expira tu rabia.
No me juzgues
sin pasar por esto.
No me niegues
que fuimos aquello
que te jode recordar.
No sigas esperando
hasta ver cuánto aguanto
porque a voluntad
no me gana nadie.
Y menos tú.
Me echaste
y te quedaste
para ver como me hundía
y ahora te jodes
pues a la deriva
siempre has ido tú.
Alma de naufragio.

Podría.

Podría decir que te echo de menos pero no mentiría.
Podría decir que quiero algo contigo
en cualquier parte donde brilles para mi.
También podría decir que te he olvidado tanto
que quiero volver a aprenderte.
Sin prender la llama, que nos quemó.
Podría decir que tengo el objetivo
esperando a que recuerdes la risa,
que vivo sin prisa
pero con esperanzas.
Podría decir que lo único que espero,
que lo único que quiero,
es un retrato.
Como tantos otros.
Un retrato más de una chica más.
Podría decir que no quiero hablarte,
pero quiero que estés.
Que no quiero invitarte
pero si que vengas.
Que no quiero guiarte
pero si que poses.
Podría decir que te escribo
porque no me atrevo
porque no quiero escribirte.
Pero necesitaba que supieras
que te necesito.
No porque seas especial
sino porque eres.
Y ya me basta.

He cometido errores

He cometido errores
Que no vi venir.
He partido corazones
incluido el mío.
He sucumbido a horrores
que siguen vivos.
He abierto la caja
torácica y he descubierto
el vacío de mi pecho.
He traído desprecio
en nombre del amor.
He perdido sin remedio
la cordura
buscando el recuerdo.
Y he sufrido necio
de mis actos cometidos
bajo estado de excepción.
De adicción,
a mis cuentos.
Me enamoré de las alas
en lugar de disfrutar el vuelo.
Me clavé las garras
que afilaba.
He caído en mis trampas
por mirar la presa
y no su cebo.
He aprendido que nada
es tan absurdo como
amarse tras otros ojos
en lugar de los propios.
He cometido errores.
He caído en los margenes
de sus folios.
Y ahora escribo.
En la libertad condicional
la fianza.
El pasaje.
Con la pluma que arranqué
antes del último aleteo.
He cometido errores.
Todos. Los que ahora observo.
Desde está cárcel,
estando preso.
Del tiempo
que tardan las palomas
en hacer las paces.

Berry

Berry es gilipollas, idiota, subnormal, bobo, imbécil, capullo, y torpe.
Y cuenta a su di a rio una de las más peores noches de su vida.
Berry hoy esta en un hotel de la mala muerte, Berry fue a pasear por la playa para olvidar otra de sus cagadas. Berry acaba de hacer las peores fotografías a la luna más preciosa que jamás ha visto. Berry ha vuelto al hotel con la esperanza de encontrar a las dos chicas latinas que encontró en la recepción. Y las halló, y tras cinco largos y dolorosos minutos se acerca a ellas pero cuando faltaba a_penas un metro se alejó cobarde y después de haber sido captado por ambas que, seguro se rieron de lo sucedido. Berry es, pues eso, virgen.
Berry hoy vuelve a la habitación desanimado, roto, jodido, humillado, pero lo peor fue cuando prendió su celular y se encontró el infarto. Berry ha visto que la chica de sus sueños, ya no está, se marchó como poco antes lo hizo la hermana de esta. Berry está teniendo un infarto, o eso le gustaría. Berry esta bajo las sabanas escribiendo en su di a rio mientras intenta contener la respiración y aliviar así la presión de su pecho.
Berry está jodido. Que no muerto.
Berry hoy no quiero mañanas. Ni un sólo segundo más. Berry hoy. Empieza. A acabarse. Berry hoy, quiere morir. Cobarde.

Cherry hoy

Cherry era una chica de esas que no se dejan domar. Cherry hoy tiene los labios cortados por callar demasiado. Cherry hoy se ha encerrado en el lavabo a lavarse las pupilas. Tenía un gilipollas metido en el ojo. Cherry hoy se vacía en el retrete del instituto mientras un astuto niño se burla de ella afuera. Cherry hoy se musega las muñecas hasta herirse los escafoides. Cherry se empapa la cara y se pinta la sonrisa. Deja correr la pena por las tuberías y atraviesa la puerta con la cabecita alta. Cherry hoy se marcha con el alma herida y recorre la rambla perdida entre tanta gente. Cherry hoy se echa de menos. Espera que la roben la sonrisa, no la ilusión. Cherry hoy guarda en el encéfalo el mal recuerdo. Cherry hoy cuenta a su di a rio su primer beso robado. Su primera violación de intimidad. Su primer asesinato. Cherry hoy se sienta en un banco y mira al maremágnum deseando encontrar dónde se compra la dignidad.
Cherry hoy fue una apuesta. Un objeto. Un reto que destrozar. Cherry hoy no tiene alma para secretos. Se acuesta sin cenar. Cherry hoy. UPSET

Cherry hoy

Cherry hoy despierta de su pesadilla. Apaga el despertador que lejos de despertar, alerta. Cherry hoy tiene examen de literatura y no recuerda los poetas del 36. Cherry desayuna. Se sirve la leche mientras aparta ese café que tanto apesta. Cherry hoy tambien tiene examen de mates y Fibonachi se suma a su anterior problema. Cherry sale de casa, con prisa de dejar atrás las malolientes calles de la Barceloneta. Cherry hoy cruza el parc de la Ciutadella, da de comer a las gaviotas. Va con tiempo. Cherry hoy atraviesa el arco del triunfo por si acaso surje efecto. Cherry hoy ayuda a un turista a sacarse una foto, siempre cuidando el encuadre y la composición. Cherry deja los tercios y las reglas que bastante sufre la suya. Cherry entra en clase. Segura. Allí junto su pupitre su mejor amigo. El folio en blanco. Ese que siempre se deja. Pues le sobra espacio. Cherry era inteligente, incansable, insaciable y atenta. Cherry hoy aprueba. Lo que nunca probará será una lengua. Cherry se marcha. Cherry hoy comienza, fuertes, como Gloria. Su  di a rio

Cherry hoy

Cherry era una chica cualquiera, de esas de poco cuerpo, de poca carne y mucho hueso, de piel en pecho, y poco más. Desfilaba por la plaza con su piel blanca y sus ojillos verdes. Volvía de clase por las mismas callecitas del barrio gótico. Todo tan alto. tan esbelto. y ella tan pequeñita. Oía tocar a los artistas y se guardaba el dinero del almuerzo para ellos, que habían compuesto canciones para ella. Se quedaba aproximadamente un rato y, cuando no le quedaba más alma por repartir y más problemas que eludir con acordes retomaba su camino a casa. Adios Joan. Adios Josep. Adios Jaume I, esa es la boca de metro por la que pasa la ruta. Antes, sus amigos músicos. Ella vuelve por el paseo marítimo para ver a las gavinas sobrevolar el puerto. Ella volvía. Pero hoy no. Hoy tenía un desconocido en su camino. Hoy duerme en un océano lleno de cosas que no salen en prensa. Hoy lloran las cuerdas de los violines y se desafinan las guitarras. Hoy Cherry acaba. Por hoy.
Let her go.

Desnúd@ame

Desnúd@ame
Bésame
Muérdeme
Ámame
hasta desamarme
de pelo a piel.
Quítame los miedos
a arañazos,
arráncame las costras
de las heridas
y (ab)sorbe la sangre mía
dulce, como tu boca.
Desnúd@me
de nuevo y
por primera vez.
Acaricia mi alma
rompe mis palmas
desarticula mis muñeras
en tu cueva
fria, húmeda y oscura.
Despelleja mis labios
desancla mi lengua
empapa mis manos
inúndame entera.
Desnúd@me
de pies a cabeza
desviste mi vergüenza,
deshazme los complejos,
despunta mis etiquetas,
y deslumbra a mi mirada
como quieras.
Que eres libre
de quereme, de amarme
de follarme,
de cualquier manera,
siempre que decidas
quedARTE.
Con el alma desnuda
y la mente,
abierta.

He aprendido a quererme.
Con todos mis efectos.
He aprendido a adorar
cada pelo de mi cuerpo
y a dejar caer aquellos
que no aceptan mis cambios.
He aprendido a amar
cada cicatriz,
a dejar de actuar
para un público
que no tolera verme feliz.
He aprendido a vivir
con sonrisas de tristeza
ante un universo en prosa
que no sabe rimar
analfabeto de su destreza
en su desigual maleza.
He aprendido a verme
tal como soy
sin importar lo que sueño,
a no tener más dueño
que yo mismo
y más abismo
que el pequeño
pero inmenso
reflejo de mis ojos
donde inmerso
en versos desnudos
lloran mis muros
y gritan mis mudos
sentimientos de incomprensión.
He aprendido a ser libre
gracias a cada mirada
que armada de inconformismo
disparas tan sólo un segundo,
ese pequeño instante
en que me observas
y no veo más Amada que tú,
armando mi rebeldía
amando mi prudencia
y gritando a mi paciencia
que se moría
por hacerte la heroína
de esta adicción a mi misma.
He aprendido a todo, solo,
pero lo vi reflejado en tus ojos,
y fue entonces cuando lo supe.

Soledad, ¡qué fría eres!

Soledad, ¡qué fría eres!
Y puta, y astuta.
Eres la responsable
de mis traumas,
y también,
la consecuencia.
Me haces rehén
de la ausencia
y me invade el hielo
de la oscuridad.
Me haces pecar,
de necedad,
mientras toda la sociedad
peca de placer.
Soledad ¡Deja de hacer-
-me daño!
Deja que pinten el blanco
de mi piel,
de hiel,
por primera vez.
Déjame, cantar,
todos Los Secretos,
atraversar,
el mundo
Sin Documentos,
y besar a La Flaca
porque si porque si porque si
sin jarabe
pero con muchos palos
recibidos por deshacerlo.
Soledad. Sociedad.
Solciedad
Deja de tomarme con maldad
y empieza a follarme con rencor
que es como mejor se reconcilian
aquellos, a los que no me dejas parecerme.
Soledad. ¡Qué fría eres!
Y cuánto miedo crees que das
al que no te conoce.
Soledad, tenemos que hablar,
de, nuestros amantes.
Y de ¿cómo es él?
que se enamoró de mi
en algún lugar,
que no pienso decirte.
Por mucho tiempo libre
que me hagas dedicARTE.

Dame tu mano

Dame tu mano

dame el mundo

Dame un futuro

a tu lado.

Choca tus dedos

y tus palmas

y entrelaza

nuestros miedos

para vencerlos juntas.

Ilumíname con la mirada

y háblame, a todas horas,

porque me encanta.

Dame tu mano

dame tu alma

dame también la espalda

que yo no sabré estirarla

pero puedo admirar tu culo

sin tener que disimular.

Dame la oportunidad

de ver tu cuerpo desnudo

y replantearme la belleza

tan sólo en un vistazo.

Dame tu mano, si,

dame tu mano.

Y así compensarás la envidia

o las locuras que no te entiendo.

Así olvidaré que vi tus ojos

en retratos de otros

porque carezco del privilegio.

Dame tu mano si,

tan sólo eso.

Pues besos no me hacen falta

y tampoco sexo,

yo sé apreciar el arte

y desvestir al alma

y, al sincerarme te diré,

que no le encuentro.

Pero choca tu mano,

No me prives también de esto.  

Ha pasado tanto tiempo. . .

Ha pasado tanto tiempo
que ya no sé que siento.
Y hemos pasado tantas páginas
que no hablaban de nosotras
que ha llegado el desenlace
y no te he visto ni marchar.
Recuerdo la primera vez que te vi
en la página 19 del primer fanzine.
Recuerdo que me enamoré de ti
y recuerdo el dolor que yo sentí
al verte, tan diferente
a la artista que escribió
aquellos versos tan intensos
de los que queda en mi el recuerdo,
pues lejos, está ya, la intensidad
de aquel amor, libre, ciego,
sin prejuicios ni complejos,
que ahora,
entre la lluvia, y otras catástrofes
dudo que siga suspirando.
Ha pasado tanto y tan poco
que, ya no evoco ni el epílogo
de esto que no fue sino locura.
Y tú has ido creciendo
y yo he ido perdiendo
el alma por el camino.
Y ya no hay relajación
ni abrazos, ni besos,
que puedan recomponerme.
He empezado a perderme
entre recuerdos
mezclados con momentos
que nunca sucedieron.
Ha pasado tanto y poco
que no me caben más versos
que no me quedan más fotos.
Que no me encuentro dispuesto
para seguir con esto
de ser, estar y parecer
 loco por ti.
Calisto precipitado.
Romeo equivocado.
Y tantos otros. . .
...que no tenían ni puta idea
de lo que mataba amarte.

Dime

Dime si puedo quererte.
Dime si puedo tenerte
respirando lentamente
entre mis brazos.
Dime si te amo tanto
que me sientes
aun distante.
Dime si también te duele
como a mi cuando te pienso.
Dime si también podemos
hacernos uno.
Dime si puedo
descansar en tu pecho
y caminar en tu vientre.
Dime si eres
con lo que tanto sueño.
Dime si es verdad que muero
por cada uno de tus átomos
y que no son tan malos
mis intentos de olvidarte.
Dime que amarte,
no me está matando.
Dime que no es perder el tiempo
Dime que me quieres.
Dime que no son falsos
mis besos contigo.
Y que suena a castigo
cuando nos imagino
cantando a la luna
a la orilla del pantano,
mojados. Mojándonos.
Dime si no es tan sólo un sueño,
que no eres un sueño,
que estos sueños son los recuerdos
que nos quedan por vivir.
Y que entre acordes
y focos,
nos quedan mil sonetos.
Dime que no me equivoco
cuando pienso que exploro
tu alma, al tiempo que cantas
todos los versos
que nos visitan separados
esperando que los unamos
al unísono.
Dinos.
Danos,
Una oportunidad.

La Lluvia

La lluvia.
Cae por mis pestañas
y sabe a ausencia.
Sabe a no tenerte,
sabe a derrota.
A una cabeza loca,
tal vez rota,
que no es capaz
de superar un duelo
sin tu pelo
haciéndole la guerra.
Sin crear una trinchera
de almohadas
que no digan nada
para dejar al beso
conquistar tus frentes.
A tus espaldas.
La lluvia.
Ha llegado a mis mejillas
y se resbala
por mis labios
sin saber de ti,
sin saber a ti.
La lluvia ha venido
a disolver
lo construido
entre naufragios.
Entre pedazos
que ahora vuelven
a quedar resquebrajados
por esta inmensa
corriente de
mala suerte.
La lluvia.
No es la que cantabas.
La lluvia se precipita
y llora. Anda perdida.
Y me ahogo en estos charcos
carentes de tu reflejo
y buceo, a buscarte
en las profundidades
de un asfalto
donde has faltado
una vez más.
Y no estás.
En este huracán
de sinsentidos
donde perdido,
y mojado,
de soledad,
escribo este paraguas
por si además
de infortunios,
caen también
los dioses
que cariño
no han de guardarme mucho.

La lluvia.
...

Musical

Quiero tocar tus acordes
con el sentido del buen gusto
hasta entonar tus agudos.
Componer la más grave
de las suspiradas sinfonías
en tu cama o en la mía
hasta que el sol se ponga en clave
y no nos quede ni una corchea más
que tocarnos.
Quiero componer dos mil un besos
en la partitura de tu piel,
escalar por tu Do,
comerte el Re,
y hacer de tu Mi más mio que nunca.
Y llenar tu Fa de fantasías
y lamer tus Soles
hasta que salgan Las insostenibles
de tu boca irresistible.
Quiero admirar un Si en tu mirada
como si Do quisiera cantarme
el preludio más sucio
como memorable.
Quiero, que me cantes, amor,
un acústico acostado
en mi pecho.
Quiero bailar en tu pelo
una orgásmica melodía
mientras observo la osadía
de tu cuello pidiendo notas
salidas de tono.
Quiero que la música
la hagan nuestras lenguas
en un duelo intervocal
y que acabe por ser nasal
todo el acompañamiento.
Quiero saber de la música
de tu cuerpo
para poder tocarte,
vibrarte,
soplarte,
golpearte con suavidad
y con_sentimiento
y llamarlo arte.
Y lograr a todo esto
que me gusten los musicales
donde a demás de a ti,
se pueda ver cuanto te quiero.

Odio

Odio el tiempo
En que me ha tocado vivir.
Odio el bilingüismo
Porque no sé inglés
Y envidio
Quien lo ha vivido.
Odio no haber sido
El compañero y amigo
De tu pasado.
Odio no haber podido
Cambiar el año
En que he nacido.
Odio que mis momentos
No fueran contigo.
No sean contigo.
No estén unidos.
Odio el tiempo que vivo
Porque odio haberme perdido
Tu infancia, tu niñez
Tus primeras palabras
En inglés.
Tu mano alzada
Y tus apuntes,
Y como te quedaba
El babi, el body
Y la mirada tumbada
En la esterilla
Donde pudimos dormir.
Odio que mi vida
Gire en torno a ti.
Odio envidiarte,
Quererte, soñarte,
Perderte, amarte.
Odio el tiempo
Que me tocó vivir
Lejos de ti.
Odio haber vivido
Y haber perdido
Tanto por estar buscando
La felicidad
Antes de que naciera.
Antes de conocerla.
Odio que me odie
Por odiar la misma vida
Que no siempre fue tan...
Que siempre he malgastado.
Y me odio porque yo ya
He tachado 21 años
Y no puedo ya arreglarlos.
Y me odio porque estás
Y no quiero que estés
Dándome ganas de
Seguir viviendo en un error.

Te vas

Te vas,
Te vas si,
te vas como quien se va con su mejor cara,
en tu caso, tu mejor culo.
Te vas, y yo me hundo,
y yo conjuro
el Petrificus Totalus
con éxito ninguno.
Pues te vas, te vas
y me dejas herido,
me das, la espalda,
y este suspiro es el último
antes de fallecer.
Te vas,
te vas antes de hacer
realidad todos mis sueños contigo.
Te vas y soy testigo
de tu huida,
de tus pasos, alejándose de mi.
Te vas y es el sufrir tu ausencia
lo que me da esta pena,
que mis venas, corroe.
Que llega, a un corazón, impávido
hasta que ese rechazo,
lo hizo implosionar.
Te vas. Y no conmigo.
Te vas. Y no corriendo Te
vas y es este duelo interno
mi castigo.
Te vas, y pienso,
qué será de lo nuestro,
qué será de mi poesía,
qué quedará de este argumento
del que tú, protagonista.
Te vas, y yo aquí quedo,
lamentando aquel secuestro
que, no ha hecho justicia.

Escribo

Esta vez, intentaré escribir algo distinto, usaré mis instintos y dejaré lo bonito para cuando aparezcas. Esta vez voy a hacer que te parezcas a lo que escribes en tus momentos más adulteros.

Esta vez. Voy a serte sincero saliendo de esta trinchera de temor a la oscura realidad. 

Sueño contigo, si, sueño contigo incluso con los ojos abiertos, sueño que te toco, que te beso, que te abrazo, que te muerdo, sueño y es más bien pensar pues lo hago consciente de que está mal y aún así me excita pensar en lo que me está doliendo escribir. 

Pero pienso, si, pienso en morderte la barbilla, estirar de tus labios, esos tan rojos, esos tan carnosos, esos, que tienes, con mis dientes hasta hacerte sangre y que me sepa más dulce el beso. 

Pienso en besarte la nariz para que parezca tierno mientras deslizo mis manos por tu espalda y se me empalma sin haber llegado a tus nalgas, pero con ese ombligo no me hacen falta perversiones. 

Pienso si, pienso en tus pechos casi más que en el parpadeo de mis ojos cuando estoy muerto de sueño y no tengo tus huesos como colchón, sobre el colchón, en lugar de la almohada. 

Pienso en bajar por tu cuello y llenarlo de esos besos que tanto has pedido, aunque sea a otro, pienso en deshacerme de esa camiseta negra que hace bien en cubrirte las costillas, pero, que aquí, sobra. 

Pienso en tus pechos y me estallan las neuronas en el intento de hacerlos reales, en el intento de crearlos para que pueda seguir besándote.

Para que pueda jugar con ellos sin saber, para que pueda eliminar la tentación que reside en este cuerpo que finge ser fuerte y se derriba cuando te ve, vestida, y falsamente inocente. 

Y sigo pensando en dónde andarán mis manos tras esta batida por tus hombros, tras morderte el antebrazo a lo crepúsculo y girarte para poder seguir en tus glúteos que, espero, estén generando los movimientos sísmicos que sufren estas neuronas incapaces de controlarse.

Pienso en tu pelvis, si, pienso en abrirte las piernas y llenarlo todo de besos, pienso en llevarte al éxtasis sin más transporte que mi lengua húmeda, sin más marea que la tuya pues, no es tan idiota pensar que te corres en mi cara mientras cantas cualquier balada que posiblemente no entienda. 

Pienso en tu mirada abandonada y triste, pienso en vestirte como a una muñeca de cristal, pienso en limpiar tanto desastre, pienso en el desgaste que he tenido que hacer para pensar, que esto, no es horrible. 

Pienso en decirte que ya no sé cómo llegarte al alma, pero esta situación me mata. 

Pienso en morir pero, pienso tanto en vivir a tu lado que, todo pensamiento en el que no estés tú es tan en vano que, pienso que fallamos sea cual sea el pensamiento. 

Pienso en besarte las mejillas, mecer tu pelo, ponerte el abrigo y decirte, que lo más lejos que me atrevo a llegar es al mármol de ese portal donde en más de una vez te he abandonado.  

Esta vez, he escrito tan sincero que ya huelo el acero de los barrotes, que ya siento el ruido de los grilletes al cerrarse en mis muñecas, que ya saboreo la química que, seguramente sin éxito, me haga dejar de pensar que existen momentos que no existirán. Como este donde me matas. 

Escribo lo que pienso porque es lo menos malo de todo lo malo que podría hacer contigo en mi memoria. Escribo y aún así puedo sentir el asco que me doy por estar siquiera imaginándolo.   

Confesiones hechas, ahora espero, mi sentencia.

Me besó

Y me besó.
Como si nada.
Como si todo
Pasara en un segundo.
Me besó tan profundo
que aún tengo unidas
las dos mejillas.
Me besó y
Pude sentir al fin
El tacto de sus labios,
Los mismos que
Llevo queriendo robar
Desde que olvidé la edad
Que nos separa.
Me besó y descubrí
Lo que es el amor
Que no se escribe
Ni se describe
Ni se prescribe
Pero lo cura todo.
Me besó y viví
Uno de los sueños.
Me besó y perdí
La consciencia.
Me besó, lo hizo
Como si nada,
Como si supiera
Que lo necesitaba,
Me besó queriendo
Como si lo quisiera.
Me besó y no se quejó
De mis rarezas.
Me besó ¡joder!, lo hizo.
Y no me di ni cuenta.
Me besó y pienso.
Por qué en la cara,
Por qué tan cálido
Por qué ahora.
Y de qué manera!
Me besó y que pena,
Que no le diera
Por repetirlo.
Sentí esa boca
Que me vuelve loco
Y ahora,
Siento la derrota
Que me devuelve
A los insomnes sueños
Donde la echo de menos

Me besó y no queda
Más que el recuerdo.

Besas

Y besas, besas el alma que me pesa abandonada en esta estela de sol sin luz, de mar en calma, náufrago de lo soñado en la corriente de la realidad. 

Y besas, y acerbas mis ganas cuando acercas tus pestañas a las mejillas despobladas de ese águila veloz que es el captor de mis celos en este desierto de versos muertos por la sed de tus despiertos y atentos hechizos de amistad. 

Y besas y desbordas con destreza el límite del dolor, y besas arrancando un corazón que nunca cesa en esta guerra más perdida que Normandía en donde yo, no me retiro ni cayendo el bombardeo en plena sístole y diástole en mitad de una pulsación, pues, amor, si tu besas, y te besas, y te besan, con pasión, a mi me queda alegrarme por ser, estar, y parecer aquel héroe que perdió, y aún así, en pie quedó. 

Por si vuelves a buscarme en este margen donde escribo tu nombre por si me desmallo y no recuerdo como era lo mejor, que me pasó en la vida.

Y besas, y con estas ganas que me quedan he de sopesar cuanto me queda por sufrir pues besas y se me hiela el corazón mientras se cuelan por mi piel todas mis penas y ese amor que hoy es dolor pues besas, besas, y, me mata la imaginación.